Un Borde Escarpado

Me siento insoportable, levitando a la intemperie. Olvidado del mundo, olvidado de mí; Como si todo fuera una pintura fresca y yo el aire que todo lo seca. Me siento lejos de todo, aunque me encuentre cerca del mundo, pero lejos, muy lejos de ti. Me siento invencible y fuerte en la memoria de lo que somos, Débil, silencioso en el presente perpetuo que me acompaña. Me siento invierno que se niega a partir sin congelar tus labios, Otoño que no distingue el amarillo del sol y el naranja de las hojas que caen. Me siento parte del mundo que empieza en tus pies, que caminan muy lejos, Poema sin tono ni color más allá de mis anhelos. Me siento patrón del vacío, mercancía valiosa que se estropea; Boxeador sin fuerza ni técnica, que igual golpea. Me sé más allá de los mementos difíciles, Te veo desde atrás, adelante donde están los sueños. Me veo encontrándote, a siete mares de distancia; Te veo perpetua en la cercanía, en la certeza de saberte mía.

Somos el insomnio que nos complace en madrugada, El veneno sin sabor que no nos mató. La suma sin reproches de un mal sueño, Los intentos infructuosos de tocar el corazón. El viento pasa y con él la pena, Las ganas de quemarnos en un fuego inútil sin razón. Pasan los besos que no nos damos, La oportunidad fría que ya se secó. Se secan las verdades con las cuales nos mentimos, Los abrazos que nos untan de consuelo; Y las mil razones para decir “No”. Somos la ira que no se marchita, El despropósito usurero que nos robó. Somos las despedidas que no saben curar heridas, Mil quinientas formas de arrancarnos el corazón.

Hablamos para olvidar palabras, para encubrir verdades y sopesar mentiras. Nos inmiscuimos en asuntos que no entendemos para darle color a un cuadro lleno de tonalidades negras que no se pueden lavar.  Somos la revolución absoluta de nosotros mismos, la infame guerra de nuestros pechos, la hambruna de ideas y la falta de combustible de nuestros sueños. Somos idealistas asesinados por el peso continuo de la realidad urbana, ladrones de esperanzas, asesinos de confianza.  Fuimos aventuras más allá de nuestros ojos, plurales optimistas, divorciados amargados, realistas insípidos incapaces de avanzar. Fuimos lo que no podemos ser y nos pesa el historial de errores que llevan los bolsillos, las decisiones que se tomaron tarde, los riesgos que no quisimos correr. Fuimos el olvido que seremos, la utopía del amor que no alcanzamos, la fatídica muerte accidental de nuestros gritos.  Seremos los escombros que nos queden, las memorias que no fallen y los tragos que ...