Un Borde Escarpado

Vivir es un riesgo, lo sabíamos desde antes de que lo descubrieran los científicos. Vivir mata, no hay duda de ello. Mata lentamente, sin remordimientos, sin rencores, sin odios, sin amores. Vivir acaba por aburrir a algunos, a los que viven más, a los que viven mal, queriendo neciamente vivir bien. Vivir, no deja de ser una aventura suicida, consiente, ardiente. Vivir es una apuesta que nadie gana, pero que divierte. El cigarrillo mata, destruye, corroe. El cigarrillo da los momentos más libres, más bellos y tranquilos. El humo nos envuelve en su cascada pestilente, hermosa. Nos habla al oído, nos grita siempre que terminemos con él. Nos pide que lo matemos, como parte de un trato macabro donde somos iguales; Donde nacimos y somos para ser pasado, para ser   recuerdo usado, sin eternidad. Y mata el Alcohol, nos disminuye la vida, nos consume los días y nos distrae del mundo. Y también nos ahoga en llanto, y en risas, y en borrosos recuerdos que que...

Cuando llego al borde y los ojos se   resecan y pierden su brillo, cuando pican, cuando piden a gritos que el parpadeo sea lento; entre el dolor de espalda y los pulmones reventados, aparece usted. Cuando los pasos han dejado atrás el eco, intentado correr más rápido que el remordimiento; cuando el aire pasa tan rápido por la boca que atraganta las palabras y enmudece el corazón.  Justo pasando entre el cómo y el cuándo en que perdimos la dignidad que nos quedaba, justo cuando el hígado está en fiesta,   reventado, y hasta el agua parece gasolina de motor. Cuando pica el cuerpo, cuando incomoda el alma, cuando se agotan los tiempos pausados, aparece usted. Usted silencio, usted derrota, usted que es un grito desesperado, embriagado, vagabundo. Y ahora esos gritos de frustración, que se quiebran en el viento medio frío y medio muerto se me escurren en las paredes, se llenan de inercia y pierden sentido. Se quiebran las vidas, se asustan los sueños, se mueren día...