Un Borde Escarpado

 La tormenta se acerca. Y yo la espero. Pacientemente. Casi, ansiosamente.   Tiene mis mismas ganas de destrozarlo todo. De arrancar los árboles. De romper los cimientos de las circunstancias.   La espero con cerveza. Atormentado. Atontado.   Con ganas de llorar. Conteniendo las lágrimas que la alimentan. Sosteniendo palabras en el filo de los labios, para susurrarle al oído.   Que todo está bien. Que puede llevarme   Llevarnos.   Que la vida pasa. “Como pasan las cosas que no tienen mucho sentido”. Como pasan los plagios. Como pasan los días.   Repetitivos, constantes. Infinitos y pacientes.   La espero con dos preguntas. Divina tormenta. ¿Qué prosa tiene la inmortalidad? ¿Dónde la guardas con tanto recelo?

El absoluto parece pequeño, al mirarlo con los ojos tristes. Rodeado de migajas eternas de locura, manchado de intenciones sin profundidad. El absoluto se rompe a pedazos, con el retumbar de los pasos agigantados del silencio, Molesto, rehúye de las explicaciones que pueda darle cualquier mortal.   El absoluto incomprendido también está triste. Lo sé, porque al intentar abrazarlo, comprendí su inmensidad. El absoluto es esquivo, pero no puede esconderse de los cortos brazos de la humanidad; Resignado, aguarda. Sabe bien, que el oleaje del tiempo no perdona la fragilidad.   El absoluto es una incomprensión, arrollándome con sevicia;   Bestia herida, cazador cazado, inconmensurable deseo que se filtra en obsesión. El absoluto no sabe morir, pero se rehúsa a otorgarme la vida eterna. Burlón bufón del destino, cansado ya de la traición.   El absoluto soy yo, cuando niego todo lo que soy. Cuando sólo hay ecos en un espacio vacío y sobran pr...