Un Borde Escarpado

Somos el insomnio que nos complace en madrugada, El veneno sin sabor que no nos mató. La suma sin reproches de un mal sueño, Los intentos infructuosos de tocar el corazón. El viento pasa y con él la pena, Las ganas de quemarnos en un fuego inútil sin razón. Pasan los besos que no nos damos, La oportunidad fría que ya se secó. Se secan las verdades con las cuales nos mentimos, Los abrazos que nos untan de consuelo; Y las mil razones para decir “No”. Somos la ira que no se marchita, El despropósito usurero que nos robó. Somos las despedidas que no saben curar heridas, Mil quinientas formas de arrancarnos el corazón.

Algo está mal, y no cuadra, ni se enfoca. Algo, medio abstracto, medio fino, se acerca y cautivo se deja ver borroso, en la sombra, como si tuviese miedo aún y no estuviera convencido de lo que va a hacer. Algo está ahí, latente, presente en las pausas de silencio colectivas, en las conversaciones finitas que se esparcen entre los labios, que secan la saliva y nos avergüenzan sin remedio alguno. Y sigue caminando, sin piernas; y hablando sin voz; me habla de la imposibilidad de hacer las cosas bien y la complejidad que representa la ley innata de querer matarnos entre todos. Algo susurra, me espanta.  Y siento que se desencajan las piezas del mundo al tocarlas, y veo los rostros quietos, complacientes, decaídos. Huele a niebla y pinos mientras se quema la montaña y se incineran juntos Mahoma y Satanás. La memoria se confunde y se destrozan las habilidades mundanas, ocasionalmente divinas del amor y la locura. Pensando en eso, en aquello; pensando en absurdos, en redencio...