Un Borde Escarpado

Y las cosas simples se filtran por la rendija de la puerta. Con la luz que trae al puerto las tristezas, Y que esconde del desgano la existencia. Hablando de horas, de minutos, de reuniones; Olvidando el hastío, la bruma y el silencio. Obligando a las piernas al vacío, Empujando la rutina una vez más. Pero cierro los ojos un instante, Como arropando con los párpados las dudas. Abrazando en el último suspiro de sospecha, El ilusorio anhelo del mundo que se acaba. Guardando hasta la próxima noche la inquietud de no encontrarme. Escondiendo tras lo simple, La complejidad de los absurdos.

 Escarbé hasta los cimientos, sin encontrar nada útil. Desesperado, sentí cómo entre los dedos se escapaba alguna idea malformada, posiblemente bella, pero incapaz de crecer. Busqué por todas partes. Los nombres, los rasgos, los colores, las historias. Día tras día, semanas, meses, años tal vez.   Inquieto descubrí, en el blanquecino silencio, una verdad absoluta. Y en la quietud de quien siente el temblor y no huye, haciéndole caso a la voz suicida que permanece casi siempre dormida, presencié el derrumbe de una construcción sin terminar.   Hurgué más allá del recuerdo. Por fin encontré.   Ese día que me traicioné para adaptar los términos, las palabras, los personajes. Cuando, ansioso, mutilé todo aquello que me daba paz.   Migrar también es eso, parece.   Perderse de sí mismo, ver(se) crecer (en)un extraño, acostumbrarse a él. También es buscar(se), con el tiempo, cuando todo se asienta y la niebla se disipa. ...