Días de días.



Hay días de días, donde el sol no anuncia el principio y la tarde no llega al morir la mañana; días sin noches oscuras ni luces ficticias, sin lunas alegres ni brillos fugaces. Hay días sin viento que sople, sin frio que llene las quemaduras del sol; y hay días sin dolores leves y continuos, como la vida, cuando se llena de peso y pierde razón. 

Hay gente que se pierde en los días que pasan, en las noches en vela detrás del Tv. Gente que corre despacio para ser alcanzada, como la cebra que se resigna, o el suicida cobarde que se hace matar. Hay gente que se va muy lejos, gente que alcanza los días que vienen y no los dejan venir, algunos que se tragan la vida sin penas, otros que les duele pasarla despacio, y se angustian siempre por los resultados de su ecuación. 

Hay años de años, cortos y largos, anchos y tristes, explosivos, implosivos, poéticos, patéticos. Hay años de 12 meses  y personas que duran un año, personas que duran un beso, a veces inmortal, a veces pendenciero; Hay años que se llevan consigo mentiras importantes, hay otros que traen despacio la lástima que lastima, las arrugas que engañan, la desabrida sabiduría que ya a nadie importa, que ya a nadie toca. 

Hay noches que solo traen mosquitos detrás, que no envuelven a nadie, que no sueltan disparos, que no chocan distancias. Hay noches sin luna que no recuerdan historias, que no gritan alto, que no saben de usted. Usted que no sabe de nada, que no retiene nada, que no se deja ir como se van los días, que no es inmortal como las pesadillas, que no permanece como recuerdo, ni como cuento, ni como historia, ni como usted. 

Hay amores que duran más que el amor, personas que no duran al destapar el telón. Luces que no alumbran los sonidos que inquietan, como palabras que no responden preguntas discretas, como la pérdida de tiempo que representa pensar en clichés.

Aquí no se esconde el tiempo perdido, ni lo que ganó cada quién con los fracasos ajenos. Aquí no quedaron los minutos prestados, ni los “ojalá” marchitos; aquí solo hay un derrumbe constante que ya a nadie sorprende, uno de falsedades selectivas que quisimos volver realidad.

Comentarios

Publicar un comentario

Habla amigo, y entra.

Entradas populares de este blog

Lo que Aguanta un Diciembre sin Sombras.

Esta noche me aguantaría una tía redonda, una escuela sin clavos y una torre sin faros, me llevaría en las manos la lluvia helada y la luna triste, un calentador antiguo y un casete de alpiste, podría  poder cuidar que no se moje su mano ni se enfríen sus piernas, querría quererla una noche sin querer perderlas. Esta noche tomaría pastillas para dormir y me mantendría despierto, y ni el mismo Prozac me pondría contento. Abrazaría la nostalgia de cuidar un fantasma con su rostro, aunque su figura se prendiera en una masturbación sin ganas y una botella sin corcho. Le presentaría a mi amigo invisible mientras le tomo fotos a una camarera hambrienta; abriéndole espacio en las narinas para una noche de polvo, como si fuera yo Peter Pan y usted  una bella princesa, aunque no fuésemos más que un vagabundo méndigo y una invisible tristeza. Me engañaría escribiendo sobre política y lamería tres centímetros arriba de su cremallera abierta, imaginando que estoy húmedo por bañ...
Leer más

Luces recurrentes para gymnopédies

Ya no existen para mí paredes blancas esperando a llenarse de color, ni encuentro arreglo posible para el abandono. Las puertas semiabiertas, desnudan inquietas una habitación cansada de construcciones sin terminar y al escuchar los golpes secos de las ventanas rotas, avanzo obstinado demoliendo la ausencia premonitoria de sus preguntas. Dejaron de existir las formas de las nubes en mis ojos y ahora están cargadas de lluvia, extinguiéndose bajo la luz de una estrella. Todo se esconde frente a mí y huye la luna tras el alumbrado eléctrico, negándose a extrañar lo invisible, transmutando la noche en palabras que no tienen lugar. No encuentro en este desastre los dibujos inacabados en acuarela, ni la agenda de viajes en desuso y empolvada. Se esfumó también el estruendo de los vidrios, el grito distinguible del rencor, lamentándose como pólvora húmeda que no puede estallar. Caminando lento todo se aleja, desaparecen las preguntas inútiles y las respuestas exactas. Pero el eco redund...
Leer más