Intermitente



Ella es la suma de los errores que bailan al compás de la desdicha,
El silencio cómplice del maquillaje que se corre muy despacio y sin querer;
La luz intermitente que no alumbra ni se va cuando se acerca,
Las ganas que se expanden y sumergen en sus pies.

Ella es el verde de unos ojos que no observan fijamente,
La lentitud obstinada de la réplica de un temblor en las costillas;
La respiración cortada de una nariz respingada que se niega a contestar.

Es la piel perfecta de un blanco conforme y un sinfín tonalidades escondidas;
La marca descarada del abrigo comestible de sus labios de papel,
Es el juego prohibido de extasiarse con su lengua sin tocarle una pestaña,
El riesgo de probarla y no poderse separar.

Ella es una droga que no venden, un cigarrillo que no prende,
Un poema que no existe y tres abrazos que no están.
Ella es un camino sin retorno en un bosque sin salida,
Un trago de Whiskey que me quema antes de entrar.

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Habla amigo, y entra.

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